O Poeta Mentiroso escreveria mais uma história de amor inventada. Daquelas que fomentam a vontade de serem vividas ontem, hoje, agora. Um tipo de história que tocaria o peito, fazendo algumas lágrimas escorrerem, tanto da máquina que cria as palavras e as organizam num mesmo texto, quanto aos olhos que passariam rapidamente por cada frase unindo-as e interpretando-as em sua própria vida.

 

Claro que colocaria o amor no centro, beirado por uma pitada de ciumes, coberto por uma calda de lembranças boas, recheado com o desejo ardente que queima a língua ao seu, mais suave, toque. Dessa guloseima de sentimentos um pedaço haveria de ter sido retirado, claro, o primeiro pedaço. Aquele que ninguém provou, aquele que é o mais importante. Aquele que transformará a imagem da face de seu consumidor como uma característica do gosto de tudo aquilo. Se for um sorriso seguido de um prazeroso "huum" a experiência será mais fácil, muito melhor aceita pelos outros. Agora se vier seguida de uma careta de rejeição, saiba que muito recuaram ao desejo de prová-lo.

 

Então seria mais um novo romance mentiroso que nunca existiu. Com uma música tema de um primeiro beijo que nem se quer aconteceu. Mas o beijo seria um dos melhores, seria delicado ao toque, porém profundo ao desejo. Dois lábios que se uniriam para selar o compromisso com o sentimento. Dois lábios que provaram o doce e ardente pedaço do bolo de amor que lhes foi oferecido.  E agora dividiram a ardência de suas línguas confortando-as, entrelaçando-se aos poucos nesse distúrbio de sensações que correriam de sua pele e voariam até seu olhos. Estes que ao se encontrar não diriam nada, apenas terminariam em um sorriso.

 

Mas aconteceu algo com este Poeta Mentiroso. Este que ama o amor, mas tem tanto medo de amar. Romântico apaixonado que devorou o próprio coração para mantê-lo protegido contra os monstros que vivem fora de seu corpo. Ele desaprendeu a caligrafia das palavras que dizem respeito a corações machucados e lágrimas de passados. O poeta percebeu, enquanto devorava seu coração, que outro nasceria em seu lugar. Entendeu, enquanto amava o amor, que sabia exerce-lo, mas tinha medo.

 

Ah, Poeta Mentiroso qual é o seu temor?

Você não poderia navegar por um rio tão perigoso, que abriga tantos sentimentos nestas águas turbulentas, sem se molhar. Você é um bom navegante, conheço a sua história, o seu treinamento se deu ao seu tempo de vida, suas notas foram as maiores, você tem o melhor certificado neste quesito, porém não poderia prever uma rachadura no barco. Sim, existe uma rachadura, é por ela que tem passado toda está água que -agora começa a cobrir seus pés e a molhar-te aos poucos. A maré está subindo, corre para se salvar, antes que os sentimentos cheguem a altura de seu peito.

 

Agora a água já lhe cobre por inteiro, está a se afogar neste rio tão turbulento. Ao longe consegue ver os sentimentos se aproximando enquanto se debate para fugir de tais predadores. Mas é muito tarde para isso. Poeta Mentiroso, como uma presa, foi consumido.

 

Escreveu a própria história de amor. Aquela que o fez querer viver o ontem, o hoje, o agora. Uma história que tocou o seu peito, fazendo lágrimas escorrerem enquanto as palavras surgiam da ponta de seu lápis, assim como as lágrimas que surgiram nos olhos de quem a leu. Provou o gosto do amor, era doce e recheado de um desejo ardente que queimou a sua língua, pôde ouvir enquanto dizia a si mesmo "huum". 

 

Era um romance não mentiroso. Seria selado por um beijo, que dividiria o gosto desta guloseima de amor. Agora poderia sentir os distúrbios de sensações que voavam por toda a sua pele. Pela primeira vez o Poeta Mentiroso disse a verdade, enquanto deixou o seu medo de lado, enquanto a olhou nos olhos. Foram estes que lhe disseram que tudo estaria bem, que não precisaria mais temer. Agora não devorará mais seu coração, se alimentará apenas do sorriso que lhe for oferecido.